DIA NÃO

Hoje vou pegar na minha vida e fecha-la na caixa escondida.

Vou calar as palavras e deita-las ao vento.

Engulo os sabores  peculiares de um chá negro e esqueço a poesia.

Cerro os olhos e respiro devagar.

Encerro a porta. Ninguém entra.

A paixão começa no olhar penetrante e ardente,

no toque da mão que desliza pelo ombro e cai devagar;

continua  no beijo límpido e fogoso

que aquece os lábios e morde a língua de prazer;

prolonga-se no calor dos corpos que se dão em precipício

da volúpia e completam o ser. As almas unem-se.

A paixão termina quando o sangue deixa de correr no coração e gela.

A alma volta a ser una. 

arte Mira Nedyalkova

NOITE EM DÓ

A noite surge entre as estrelas e desperta feridas devolutas de paixão.

A noite limou as arestas da desilusão mas desperta os fantasmas...
os medos, prisioneiros num corpo esmaecido.

Os deuses, esses enganadores, devassam a noite e penetram
na intimidade do amor.

Levam-no para o abismo. Fica só e em silêncio. 

Em surdina, num qualquer refrão de um fado, surge, de novo, 
o amor ferido e triste.

(arte Josephine Cardin)

MOMENTOS

O tempo é um sorriso que me enlaça e completa-me a vida não vivida.

Acorda-me deste sono antigo, despe-me com suavidade e cobre a minha nudez com teu corpo. 

Percorre-me com as tuas mãos que me cingem a cintura e contorna as linhas do meu corpo com os teus dedos suaves. 

Beijamo-nos e nossos beijos são de espuma branca que escorrem pela nossa pele agitada. 

Os lábios reclamam o beijo húmido e sedutor. Os movimentos subtis acabam por condescender os nossos corpos que cedem e unem-se. 

Faço-me tua e possuis-me sem pressas. 

Sorrimos,por fim.

Arte Christian Schloe

HÁ

Há palavras simpáticas que dizemos aos outros.

Há palavras agudas que nos ofendem.

Há palavras graves que nos desiludem.

Há sílabas que soletro e engulo por não as querer partilhar.

Há verbos que eu não conjugo por não acreditar.

Há palavras que esqueci por não serem verdadeiras.

Há palavras bonitas com que iludimos o outro.

Há palavras eternas e mudas que não repito por serem minhas.

Depois há a Palavra que veste o Poema e lhe dá Alma.